http://www.youtube.com/watch?v=yE6jdfvLDdM
domingo, 4 de novembro de 2012
sexta-feira, 19 de outubro de 2012
Há coisas que levamos connosco para todo o lado. A toda a hora.
Em 1995 também o Dave era mais novo, menos carregado, a mexer as sobrancelhas num desvario. Agora as sobrancelhas já não lhe dançam tanto. Mas dançam, que tudo e todos têm que dançar, não importa o quanto perdemos ou o quanto ganhamos, o quanto nos admiram ou nos desprezam. É pura magia. E dançar, dançar devia ser sempre louco, sem preconceito e sem preocupação, que quando dançamos devia ser sempre como se, nunca, ninguém estivesse a ver.
Em 1995 também o Dave era mais novo, menos carregado, a mexer as sobrancelhas num desvario. Agora as sobrancelhas já não lhe dançam tanto. Mas dançam, que tudo e todos têm que dançar, não importa o quanto perdemos ou o quanto ganhamos, o quanto nos admiram ou nos desprezam. É pura magia. E dançar, dançar devia ser sempre louco, sem preconceito e sem preocupação, que quando dançamos devia ser sempre como se, nunca, ninguém estivesse a ver.
quarta-feira, 10 de outubro de 2012
À noite todos os gatos são pardos
excepto o Teco, que tem olhos amarelos e pelo negro luzente de pantera e morde mais no cão do que o cão a ele.
sábado, 29 de setembro de 2012
Oh la La!
Mais oui, c'est Paris!
Pois, corta o charme para metade que o glamour de chegar a Paris com desarranjos intestinais é qualquer coisa de outro mundo. Glamour zero! Ou foi o queijo, ou foram os ovos, ou bem que não sei o que foi. O que eu sei é que antes de me montar na avioneta para vir para a Cidade da Luz, pensei que não chegava cá com os orgãos todos.
A viagem prometia: fui "escolhida" para a fila de security check prioritária no aeroporto. Nunca tal me tinha acontecido. A minha triste sina é ser sempre a "escolhida" para os not so random security checks e ter que expor uma parafernálea (muitas vezes socialmente comprometedora - tipo o meu tricot) em frente a uma plateia em êxtase com o que se consegue enfiar numa pequena mala de tira-colo. Acabou aí a sorte. Passei a seguinte hora a sofrer em casas de banho de aeroporto e os 20 minutos seguintes a humilhar-me a pedir por imodium nas lojas todas.
Vale.
Chegada a Parrrrris, tranqui. O avião abanou metade do caminho. Aparentemente entre Copenhaga e Paris há mais turbulência que a atravessar o Atlântico. Mas vale a pena. O hostel é em Montmartre, sitio tão bonitinho caramba! Não tinha, porém, a percepção de Paris ser a capital das Sexy Shops (é fofinha a forma como chamam às sex shops e porno show rooms): tudo ao longo da avenida desde a estação de La Chapelle até Blanche é sexy, caramba!
Amanhã vuelvo al sur. Venha de lá o verão outra vez, por favor.
Pois, corta o charme para metade que o glamour de chegar a Paris com desarranjos intestinais é qualquer coisa de outro mundo. Glamour zero! Ou foi o queijo, ou foram os ovos, ou bem que não sei o que foi. O que eu sei é que antes de me montar na avioneta para vir para a Cidade da Luz, pensei que não chegava cá com os orgãos todos.
A viagem prometia: fui "escolhida" para a fila de security check prioritária no aeroporto. Nunca tal me tinha acontecido. A minha triste sina é ser sempre a "escolhida" para os not so random security checks e ter que expor uma parafernálea (muitas vezes socialmente comprometedora - tipo o meu tricot) em frente a uma plateia em êxtase com o que se consegue enfiar numa pequena mala de tira-colo. Acabou aí a sorte. Passei a seguinte hora a sofrer em casas de banho de aeroporto e os 20 minutos seguintes a humilhar-me a pedir por imodium nas lojas todas.
Vale.
Chegada a Parrrrris, tranqui. O avião abanou metade do caminho. Aparentemente entre Copenhaga e Paris há mais turbulência que a atravessar o Atlântico. Mas vale a pena. O hostel é em Montmartre, sitio tão bonitinho caramba! Não tinha, porém, a percepção de Paris ser a capital das Sexy Shops (é fofinha a forma como chamam às sex shops e porno show rooms): tudo ao longo da avenida desde a estação de La Chapelle até Blanche é sexy, caramba!
Amanhã vuelvo al sur. Venha de lá o verão outra vez, por favor.
sexta-feira, 28 de setembro de 2012
O Lapa diz que é bom
E eu acredito.
Depois de um dia inteiro a fritar neurónios com febre faz bem levar com coisas novas. Parece que sim. Estou revitalizada! :o)
segunda-feira, 17 de setembro de 2012
Indians
Metam os ouvidos neles. Metam os olhos no Søren. Bom rapaz, dinamarquês, pai, ex-namorado de uma amiga, musico, muito bom musico, sortudo do caraças. Acho que em musica, como talvez um bocadinho em tudo na vida, é preciso sorte e não só talento. É certo, talento tem-lo, talvez boas ligações. Talvez. Ainda assim, a primeira vez que os vi ao vivo deu para perceber que iam conseguir fazer ouvir a musica deles. Nessa noite os Indians espalhavam arrepios por Vesterbro e um senhor da 4AD estava, estiloso, nova-iorquino inconsolável, de mãos nos bolsos a sentir talvez o mesmo que o resto da (pequena) plateia entre fumo de cigarros e má iluminação. Já abriu para Beirut, Bear in Heaven e coiso e tal, e agora finalmente assinou pela 4AD, que tem o bonitinho do Justin Vernon com os Bon Iver, os The National e por aí fora.
Arrefinfa-lhes, Søren!
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